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早晨七点，厨房里传来煎蛋的滋滋声。她穿着那件洗得发白的棉布睡裙，背对着门，肩膀微微耸动。阳光斜斜地切进来，照亮空气中浮动的细小尘埃。这是他们结婚的第八年，像无数个昨天一样平常。

晨光里的侧影

她将煎蛋盛进白瓷盘，边缘焦黄，是他喜欢的程度。转身时，脸上已挂好平静的微笑，问他今天是否要加班。他含糊应了一声，目光掠过她眼下淡淡的青黑。昨夜她似乎很晚才睡，书房门缝里透出的光，直到凌晨两点才熄灭。他没问，她也没说。餐桌上只有碗筷碰撞的轻响。

她收拾碗筷的动作很轻，水龙头开得很小，仿佛怕惊扰什么。他出门时，她站在玄关替他整理衣领，手指触到他的脖颈，冰凉。电梯门合上的瞬间，他瞥见她仍站在原地，身影在逐渐变窄的门缝里，显得单薄而模糊。

抽屉深处的便签

周末大扫除，他在书房最底层的抽屉里，发现一沓用过的便签纸。纸张有些泛黄，字迹从工整到潦草。最早的一张写着：“今天他说我煮的汤太咸。其实我只放了一勺盐。”最近的一张只有三个字：“还爱吗？”墨迹被水渍晕开一小片。

他想起那些被她轻描淡写带过的争执，想起她越来越多望向窗外的沉默时刻。便签里还夹着一枚干枯的银杏叶，叶脉清晰如掌纹。那是他们第一次约会时，在公园长椅上捡的。她当时笑着说要夹进书里，做一辈子的书签。

未拨通的电话

某个雨夜，他因应酬晚归，带着酒意推开家门。客厅只亮着一盏落地灯，她蜷在沙发角落，已经睡着。电视屏幕闪着蓝光，无声地播放着午夜电影。他走近，看见她手里攥着手机，屏幕停留在通讯录的页面，光标在一个陌生的号码上闪烁。

他轻轻抽走手机，那个号码没有备注姓名。鬼使神差地，他按下了拨出键，却在接通前一刻迅速挂断。他将手机放回茶几，为她盖好毯子。黑暗中，他坐在另一侧的单人沙发上，听着窗外的雨声，和她均匀的呼吸声，第一次感到这个熟悉的空间里，存在着他无法触及的角落。

阳台上的植物

她开始养很多植物，阳台上渐渐摆满绿萝、龟背竹和叫不出名字的多肉。她花很多时间照料它们，浇水、修剪、挪动位置寻找阳光。有时他半夜醒来，会看见她穿着睡衣站在阳台玻璃门后，静静地看着那些植物，月光把她的影子拉得很长。

那些植物长势很好，绿意葱茏，甚至有些拥挤。但他注意到，她从不养开花的植物。有一次他在花市提议买盆茉莉，她只是摇摇头，说花开得再好看，也总是要谢的。她说话时正擦拭一片龟背竹的叶子，动作轻柔，像在触碰易碎의瓷器。

雨夜的对话

后来有一天，雨下得很大。她突然在饭桌上提起，想换一份需要偶尔短期出差的工作。他夹菜的手顿了顿，问为什么。她说，老在一个地方，人会看不清自己。说完她继续安静地吃饭，仿佛只是谈论天气。

那天夜里，他听见她在浴室里待了很久。水声一直哗哗地响。他走到门边，抬手想敲门，最终只是放下。他回到客厅，打开那个底层抽屉，把那些便签纸按日期重新理好，放回原处。银杏叶已经脆得一碰就碎，他小心地把它抚平，夹回了最上面那张空白的便签纸里。雨点敲打着玻璃，一声又一声。